vendidas

é bem fácil vender a sexualidade por qualquer preço hoje. ora como troca de interesses para se usar uma pessoa como objeto, ora como vendas travestidas de relacionamento profundo que termina com motivos dos mais superficiais. você pode ser do naipe que, nesse ramo de negócios, comercializa às escondidas, às escuras como um contrabandista que não quer ser descoberto pelos outros — ou, também, do naipe que pensa que compensa barganhar e pechinchar às abertas, à mostra de todo mundo mesmo, porque…bem, é em praça pública que se devem fazer as feiras. é claro, cada produto dos feirantes sexuais não se trata de qualquer coisa neste mundo, e sim de pessoas únicas, inteiras, com afetos e desafetos, histórias, sentimentos complexos…mas, meh, isso não importa. ao menos não aos feirantes. é muita vontade para saciar, é muita cova para cavar, é muita algema para atar aos próprios pulsos. as pessoas únicas, então, acabam por ser usadas no máximo umas vezes prometidas do para sempre, e depois trocadas por outro produto. nem ao menos se usam todas as partes do produto, só as menos honrosas, talvez porque é muito delicado manusear o que é caro, precioso, profundo em um ser humano.

é bem fácil enquadrar-se nalguma sexualidade, na verdade. diante de todo o leque promulgado e diverso de hoje, é praticamente um catálogo para a clientela. afinal, é em lojas e mercados que se dão etiquetas e labels para itens vendidos, e é óbvio que não é passível de venda se assim não se rotula. para usar aqui e lá, para enviar os fetiches nos celulares pré-pagos e com película de privacidade de outrem, para se gabar dos produtos usados e trocados no panteão de machos e fêmeas. é algo certamente idiota se gabar de usar e trocar tantos produtos como um homem jovem brasileiro mediano (ou moleque, para ser mais apropriado) costuma fazer, já que isso significa que nenhum dos produtos é bom mesmo, pensando como sugeriria o raciocínio obtuso, ou que o homem não faz a mínima ideia do quão profunda é a sexualidade e do quão profundo é o outro, a pessoa ao seu lado.

é bem fácil duvidar. é possível que você seja do naipe que não segue essa trend de sexualidade, como muitos. provavelmente você está errado. provavelmente você deveria estar aproveitando as mesmas vendas e as degustações de cima do balcão. provavelmente você está perdendo, brother (ou sister; foi pela expressão idiomática). nas praças públicas e às feiras com comerciantes de voz barulhenta, tendas fartas e banners de produtos e toda a engrenagem da venda da sexualidade funcionando, você duvida. duvidar é sempre, de algum modo, sofrimento — você conflita consigo mesmo. sofrimento porque, se você é estranho à trend, deseja o que sabe que não deveria e, sobretudo, porque deseja não desejar, querendo mais aquilo que gostaria de querer menos. isso põe em xeque mesmo sua hombridade/feminilidade à medida que você fica perto demais dos contrabandistas, camelôs, microempreendedores individuais, lojistas e magnatas dessas feiras de luxúria. é um inferno, inferno na terra viver assim se questionando — e deve ser mesmo parte do Hades, considerando que todas essas sexualidades vendidas atraiam para a terra o destino que terá todo esse uso e esse desprezo da sacralidade das pessoas e de seus corpos: o Inferno.

é bem fácil querer desistir de se manter fiel àquilo que é verdadeiro. em parte, parece que por serem negócios lucrativos e prazerosos, sim, e pela facilidade de acesso às tais feiras. não há nem mais passes comprados para permitir a entrada — a entrada é franca. você pode acessar as feiras on-line e ver vídeos e fotos dos produtos; na surdina de uma madrugada de fim de semana fazendo mau negócio; às abertas assumindo contrato prolongado com o produto, contrato que pode ser quebrado mesmo após décadas, incrível, não? deram nome a isso de divórcio, e parece que pessoas infelizes se orgulham de se divorciar como se estivessem felizes. em parte, maior parte, parece que por falta de entendimento pessoal, e entendimento do que é verdadeiro. é verdadeiro que pessoas são sagradas, que uma pessoa é corpo, logo um corpo é sagrado. é verdadeiro que o corpo pertence a Deus (pois o criou), que é crime hediondo violar o que é de Deus, que usar e vender o corpo como objeto é violá-lo, que viver assim é peccare. o verdadeiro nunca surgiu do conceito de discursos ou de opiniões absolutamente corretas — o verdadeiro é tudo aquilo que é próprio da pessoa de Deus. um vendedor ilegal aparentemente nunca descobrirá o valor original da sexualidade…apenas o adultera e assim vai lucrando, fugindo do Criador legítimo de todas as coisas.

um dia, a conta chega dos lucros ilegais.

Solidão

Um pequeno barco, num vasto oceano de águas atormentadas. Com você apenas, o pendor e a agitação do convés se tornam ainda piores — mais e mais ondas açoitam o único lugar onde você sobrevive. E se cair, e você se afogar? E se isto for o último momento que viverá? E se…? Prender-se a qualquer parte mais estável, dar um passo, um respirar, um hesitar: range a madeira frágil e putrefata, vêm as ondas fulminantes, e sobretudo os pensamentos de que tudo aquilo pode ruir. É possível ouvir o rugir da água e de suas correntes ameaçando tudo em que você se segura e que você tem, e, ao olhar para o horizonte em busca de qualquer porto seguro, âncora ou ilhota que haja, o que vem em seu auxílio? Aparentemente nada. Para você, ninguém.

Um pequeno barco de nome “solidão”. Agindo de dentro para fora dos corações, cada vez mais se torna banal à mente e aos sentimentos. Isso compromete tudo o que é interno à vida, mas também tudo o que nos circunda: planos, família, relacionamentos, afetos e desafetos, promessas e, sobretudo, almas. Almas que um dia se encontravam à nossa volta, mas que não mais estarão, ao passo que dermos largos passos em direção a um barco à deriva, sem qualquer repouso, sem qualquer destino, denominado solidão. Tão intrínseca, ela coexiste com a paz, com a alegria, com os sonhos, com as amizades e com o amor. Destrói a paz, destrói a alegria, destrói os sonhos, destrói as amizades e, por fim, destrói o amor. Assim, viver à base da solidão nos faz viver dormentes à degradação e ao isolamento que a caminhada solitária nos gera. Inclusive, na pretensão de lidarmos superficialmente com a solidão dos outros, damos novos nomes à solidão: “Ah, ele nunca vem com a gente. Deixa isso pra lá.”, “Ela é assim mesmo.”, “Ela se isola porque quer. Ninguém a obriga a nada.” Nomes que enganam, nomes que dissimulam aquilo que, muito mais profundo e enraizado, pode estar ocorrendo ao coração de tantos. Negligenciados, de fato podem estar sob as dores e sob os açoites de águas de tormenta, de águas que encobrirão esses barcos, e os afogarão, se tão somente não nos tornarmos conscientes de que a vida de Jesus, exemplo e modelo à nossa conduta e ao nosso coração, nunca foi uma vida de ignorar tempestades, tampouco os barcos que se perdem no meio delas (Jonas 1, Mateus 14, Atos 27).

Reconhecendo Jesus como nosso modelo, reconheçamos também o contexto de solidão da cruz, à qual Ele foi submetido pelos propósitos de Deus para salvação da humanidade (Isaías 53).

Jesus Cristo, pregado àquela cruz, bradou o primeiro verso do Salmo 22, compondo o sentido pleno do salmo escrito pelo seu autor, Davi: “Deus meu, Deus meu, por que me desamparaste?” O contexto da solidão da cruz é um contexto de esquecimento e negação. Jesus, até aquele momento, havia sido abandonado e esquecido por seus discípulos e por quase todos os que o ouviam e aprendiam com ele diariamente (o povo). Mesmo Pedro, um apóstolo próximo, negou-o por três vezes seguidas. A Bíblia narra que poucas pessoas, apenas algumas mulheres e um dos apóstolos, permaneceram com Ele até o fim. Tal é o contexto do abandono do Salvador, que culmina, nas Escrituras, na recitação do verso do Salmo 22.

Deste salmo, à semelhança de Jesus, poderemos também compor o sentido da nossa solidão, sentido que o Espírito de Deus deseja gerar em nós, como também compreender o propósito deste barco da solidão para com nossas almas. Vejamos o Salmo 22.

Davi escreve no v. 11:

“Não te distancies de mim, porque a tribulação está próxima, e não há quem me acuda.” Deus aqui nos traz um ensinamento: necessitamos entender a nossa dor, a dor da solidão. De forma geral, assumirmos que não há quem nos ajude frente aos problemas é como dizer à nossa própria alma que ela está sozinha em meio à tempestade. É tomar para si realidades que reavivem a ferida que ora podia estar adormecida, e é isto que o Senhor quer de nós — se estamos em solidão, que oremos a Deus a nossa solidão. Para nós, clamar a Cristo precisa significar olharmos a nós mesmos e entregarmos a Deus tudo o que somos, como escrito no v. 10:

Se nos entregamos, também entregamos nossas dores e aflições — erros de pessoas que nos causaram mal, que nos insultaram, difamaram, negligenciaram. Quer por traumas, quer por faltas, se nos sentimos sós, desamparados, precisamos ver que, se cremos em Cristo, nunca estivemos ou estaremos sozinhos. “Deus é o nosso refúgio e fortaleza, socorro bem-presente nas tribulações.” (Salmo 46) Não há tempos de abandono em Deus. Assim, tudo o que não oramos ao Senhor é o que reprimimos, e até quando viveremos reprimidos? Há um Caminho para entendermos nossa dor da solidão, e Ele é Jesus.

O salmista declara que o Senhor ouviu o aflito em sua dor (dor de ignomínia) quando este gritou por socorro. A solidão não é lugar de permanecermos calados perante Deus, mas de gritarmos a Ele por socorro. A paralisia do isolamento tende a nos calar, à medida que, quanto menos pessoas vemos ao nosso derredor, mais parecemos ter a ideia de que ninguém nos ouvirá. Isto, porém, é mentira, pois o Senhor não oculta o Seu rosto daquele que lhe busca auxílio de fé e coração sinceros. “Sacrifícios agradáveis a Deus são o espírito quebrantado; coração compungido e contrito, não o desprezarás, ó Deus.” (Salmo 51) Se não nos esquecermos do Senhor, a solidão será lugar de exercício do quebrantamento e da contrição da alma. Há um Caminho para gritarmos por socorro a Deus, e Ele é Jesus.

Jesus, contudo, não só nos assegura o presente, mas também o nosso futuro. A solidão, assim, é lugar de promessas de boas comunhões. Se estamos em processo solitário, e sobretudo sob o governo de Cristo, também podemos ter certeza de que há pessoas que não devem estar ali, e por isso não estão. Podemos ter certeza de que há pessoas que deverão estar conosco, e que virão, e que, com elas, faremos votos, na grande congregação, com o temor do Senhor nos nossos corações, como se afirma no v. 25. Viveremos tempos de temor e amor mútuo, em que os relacionamentos não mais nos isolam como ilhas, mas nos integram. Há um Caminho para vivermos as promessas futuras, e Ele é Jesus. Para isso e quaisquer outras questões, necessitamos, sempre, de Jesus em nossas almas: aceitar, amar e viver quem Ele é. Necessitamos do amor por meio do qual Ele mesmo se entregou por nós, para nos salvar das trevas. Nestas, inclui-se o barco à deriva de nome solidão, o qual acomete a nossa relação com o mundo e com os outros. E qual maior elo, no amor, de uns para com os outros no Senhor? O elo do propósito de salvação, pois, sabedores de que, em nossa solidão, apenas Jesus estava lá a nos acudir, cumpriremos o último verso do Salmo 22, que proclama:

O propósito da solidão? O cumprimento dos propósitos de salvação para nossas vidas e, sobretudo, para a vida daqueles que amamos e amaremos, para a eternidade.

Amor à Base de Tinta

Chovia relampejantemente. Chegando à frente da porta de seu apartamento, os minutos passados, enquanto procurava as chaves na bolsa abarrotada de coisas amorfas, pareciam multiplicar-se por causa do cansaço, fardo de um dia atarefado. O peso das sacolas com alguns mantimentos para mais um lockdown, em parte, materializava nos ombros a exaustão. Encharcada pela chuva que caiu justo na hora do rush, sua calça e sua máscara pareciam exsudar, assim como o cabelo, que, não pouco molhado, não poderia ajudar menos naquele instante.

Adentrava o lar inquietantemente. Era decerto um alívio que estivesse em casa, o bater da porta ao mundo externo, e estranho, pois o som caótico de cidade grande, que ecoava pelos blocos concretos cinzentos em forma de notícias infelizes da pandemia viral, pelo menos, fazia-se sentir menos quando em casa. Ali, agora, à medida que ia despindo-se da chuva, da rotina e da saturação da semana, tentava pensar em coisas outras, mas sem sucesso. Precisamente, deveria comparecer a uma reunião remota de trabalho, marcada há dias, em cerca de uma hora; contudo, havia prometido, ontem, à sua filha que falaria um pouco com ela no mesmo horário, conflitante. Há meses, a pequena vinha arguindo com sua mãe que queria mostrarlhe os desenhos que tem feito na escola, com cuja volta, após a quarentena, estava irremediavelmente empolgada. Necessitava expressar isso.

Olhava-se no espelho do toalete indignadamente. Enquanto lavava as mãos para retirar a máscara sufocante à mente, era visível que ponderava o imponderável — o que é prioridade agora: atender à filha ou à sua chefe? Sentia como perversa a ideia de que, com aqueles que são próximos não por laços profissionais, tudo é adiável, pelo que o amor sincero não se adia. E não era de sua vontade adiá-lo. E fazia o possível para que isso não ocorresse. E nem sempre alcançava o possível. A reunião, usualmente, tratava-se de questões técnicas relativas a práticas emergentes que empresas de grande porte vêm adotando nacionalmente com respeito à compreensão dos mecanismos de mercado, o que é inerente à remodelação contemporânea do savoir-faire mercadológico em anuência com as demandas do consumidor e com o auferimento de resultados expressivos à positividade de marketing da empresa.

Por isso, soava-lhe tão desimportante quanto importante.

Olhando-se no espelho, dizia a si mesma, enquanto terminava de lavar suas mãos: “Você está mal.” Algumas olheiras e certa prostração traduziam a saturação a que tinha chegado, mas, agora, precisava decidir coisas. “Mas tudo bem não estar tudo bem. Tudo tem seu tempo.”, conclamava-se, enquanto pendurava a toalha de rosto ao seu lugar.

Tomava o smartphone em mãos com terror. Ligaria? Desmarcaria, remarcaria…? Com quem, por quê? Sabia, de fato, quem seria mais compreensível no caso de adiamento — em situações difíceis, toda criança é mais sensível que adultos, especialmente quando o conflito toca em algo que é seu. Faltavam quarenta minutos para a reunião, então se decidiu ligar para sua filha antecipadamente, na esperança de conciliação da linguagem do capital com a do coração. A chamada iniciava-se, à espera de que o pai, que estava com a pequena nesse fim de semana, atendesse-a.

Alguns segundos passados, a ligação foi atendida.

— Olá, Paula. Vou passar para ela; um instante.

— Oi, José. Tudo bem...obrigada.

O celular movimenta-se rapidamente pela casa; dado à filha, ela se anima a falar com a mãe, mas com a tela de cabeça para baixo.

— Oi, mããããe!!

— Filha, o celular tá de cabeça pra baixo.

— Ã?

— Deixa o papai ajeitar, filha. — O celular então se vira na orientação correta.

— Isso. — Paula sorri.

— Olha, mãe, olha o que a gente fez na escola...é, é um desenho de tinta que a Kaká ensinou a gente a fazer…

A filha mostra, assim, uma grande folha com algumas pinceladas à base de tinta que demonstram esforço, mas dificilmente traduzidas pela mãe de primeira. Ao menos, havia dois seres humanoides no desenho.

— Era sobre o que a atividade da tia Kaká?

— Ah...é, ela tinha falado que era pra gente desenhar sobre...sobre… ah, ela tinha falado pra gente que era sobre amor.

— Amor, filha?

— É, sim… eu disse que amor não dava pra desenhar, que era muito difícil...mas ela disse que as coisas mais difíceis de desenhar são as mais importantes.

— Entendi.

O celular entorta-se ligeiramente à mão da criança.

— Aí, aí eu disse que ia tentar porque amava você, né…eu fiz, é, a gente junta, com mão dada, porque amor é…ah… Amor é ficar sempre de mão dada — a menina aponta, no desenho, onde elas estão de mãos dadas.

— Esse desenho é muito bonito, filha… — A mãe se emocionava, contendose, à medida que percebia o quão longe tinha estado por semanas.

Com o ensejo desimpedido, a filha mostra alguns desenhos a mais que fizera com muito esmero, principalmente visando expor à mãe. É perceptível o modo como o contato, e tato, recuperado em alguns minutos, ainda que remotos, proporciona felicidade genuína às pessoas, mesmo quando, antes, tristes se sentiram pela falta de um tempo real de diálogo, devido a toda a correria de cada dia.

— Ah, é… também tinha mais uma, só uma, coisa que eu qu-

A ligação trava subitamente, o que perdura alguns segundos. A chamada então cai.

— Ah, não… que droga… Calma… — Paula liga novamente, mas não é atendida.

Intentava reconectar-se à internet ou checar se o problema estava na bateria do celular, mas nenhum dos dois proveu solução. A reunião de trabalho começaria em dez minutos. Grande era a ausência sentida pela mãe, agora, novamente sem contato com a filha como semanas ou meses já assim passados. Quando a ligação caiu, sentiu-se como se tudo o que deixou de ser falado para a filha viesse à tona inexoravelmente, como em um estrondo, ao perceber que o tempo perdido pela negligência possa ter custado mais que apenas alguns desenhos à tinta. Sentia-se impotente. Lia no visor do celular:

“José (filha) está off-line.”

Nunca “off-line” havia significado tanto a ela, na medida em que tal palavra reverberava, agora, toda a ausência, toda a negligência e todo o segundo plano a que resignou sua filha por motivos sempre mais ou menos justos, como cansaço, falta de tempo ou incapacidade. Vinham-lhe à mente ideias digressivas: “Pai, por que a mamãe não fala comigo?”

“É que ela deve estar ocupada, filha… Papai também fica ocupado, não fica?” “É…mas você fica ocupado de perto, né… Mamãe fica ocupada de longe. Ela não vai conseguir ver tudo de uma vez assim.”

“Você é uma artista. Ela vai gostar de ver tudo que você desenhou.” “Eu amo a mamãe; sempre gosto de ver o que ela faz. Acho que ela vai gostar de ver o que eu fiz pra ela.”

Estar impedida de falar com sua filha, no único momento em que pôde dirigirlhe algumas palavras, fez os instantes de ausência sentirem-se eternos. Uma vez que a ligação a José não mais foi retornada, começara, com pesar, a se preparar para adentrar a reunião remota de trabalho. Arrumava o cabelo, vestia-se com certa formalidade. Ajeitando-se à mesa e acessando o aplicativo de meetings, na tela do celular, no entanto, deparou-se com a seguinte mensagem:

“Sabrina Schmidt (host) está on-line na reunião. Outras 08 pessoas estão presentes na sala.”

Ecoava-lhe no interior: “(...) on-line (...)”.

De repente, Paula estagnou o olhar às paredes. Viu-se negando coisas que ainda desconhecia. Após alguns instantes, caiu em si, percebendo:

— Não… não… Meu Deus… Eu estive off-line para minha filha esse tempo todo. Ela me ligava, mas eu não atendi…eu estive off-line por meses. — Lágrimas vertiam de seus olhos.

— Filha… A culpa é minha; por favor me perdoa… — soluçantemente, tecia monólogos. — Se você ficou triste, não vai mais, amor; se você ficou sozinha, mamãe tá aqui. — O celular escorregava-lhe às mãos.

O contato de José petrificava-se, com a foto de perfil da filha sorridente ao lado do pai.

— Eu sei que não falei com você, que me esqueci, um pouco, de você… mas agora eu me lembro de você...

A reunião de trabalho começaria em cinco minutos, mas Paula pôs-se a chorar, e tentava e intentava ligar para sua filha desesperadamente, à esperança de que fosse atendida pela pequena, ao menos para que lhe dissesse que a amava; ao menos para que lhe dissesse que estava ali sempre, e que ligaria mais tarde assim que pudesse, mas a ligação não podia ser atendida. A ligação não queria ser atendida, sentia-se.

— Não importa reunião mais...não me importa… Só atende, por favor.
Após diversas chamadas declinadas, sua filha a atendeu.
— Mãe? Tá aí?

— Filha… ah... tô… Agora eu estou. — Enxugava o próprio rosto disfarçadamente.

— Você tá chorando?! — A filha aproximou o pequenino rosto da tela do celular, comprimindo os olhos a entender.

— Não, não… — Paula sorri de alegria. — Na verdade, sim… é porque eu te amo, filha.

— Eu também, mamãe… Por isso eu desenhei a gente, lembra? Amor é f-

— Amor é ficar sempre de mão dada. Lembro — recitou o dizer da filha, como quem sorri.

O meeting de trabalho teve início, contudo não para Paula: passara horas com sua filha. Era irrememorável a última vez em que vivera, na pandemia, momentos tão sinceros e prazerosos, especialmente com a pequenina. Viram seus acervos de pintura, falaram-se de como o tempo tem estado esquisito e frio, conversaram sobre os dias de escola e sobre Hannah, uma menina implicante; tentaram maquiar-se juntas para combinarem e dormirem bonitas… — nisso tudo, falaram-se ao coração.

E o terror de ausências, este findou-se.

E a indignação, esta perdeu-se pelos espelhos críticos.

E a quietude, esta ecoou pelo lar, antes tempestuoso.

Agora, chovia serenamente.

Crianças e Um Sábado

É, a vida ontem começou mais ou menos às 6:45h. Isso porque viver é diferente de existir, como Deus me tem ensinado ultimamente pela poesia intrínseca de Eclesiastes junto a reflexões de Sêneca… "É diminuta a parte da vida que vivemos", ele cita há uns milênios. (Outra ocasião, posso escrever sobre essa noção de tempo.)

E nós da ABU (Aliança Bíblica Universitária), como um todo, estávamos de pé esse horário em um sábado porque tinha uma comunidade vulnerável de crianças à expectativa do novo, em um dia que poderia ser como qualquer outro, mas não foi.

Não o foi porque Deus age por meio de pessoas, para que nossas maiores insignificâncias — como um sábado depois de feriado de crianças — sejam ressignificadas a coisas profundas. E, lá, brincaríamos, tomaríamos sorvete, cansaríamos de falar alto porque as crianças se enlouquecem com futebol de sabão em um brinquedo inflável e afins.

Bem, um caos feliz a ida ao lugar onde respiraríamos infância, isso porque, primeiro, dirigimos ao som de canções infantis cristãs, que são maravilhosas por sinal — até porque, se eu fosse um urso polar, eu certamente louvaria a Deus com a minha barrigona. Segundo porque havia um conceito em dar carona a seis pessoas (motorista exclusive) por força de necessidade. (Não aconteceu por provisão dos céus misturada à inibição social porque teríamos de tacar um amigo nosso no porta-malas com os pais deles na nossa frente olhando. Difícil.)

Chegando lá, arrumamos (e desarrumamos; é engraçado, e tempera a vida, como sempre tem algum grau de caos), trabalhamos, dançamos, distribuímos picolé de groselha, cantamos, resgatamos crianças que se atiraram como projéteis e quase caíram pra fora do brinquedo inflável de futebol (pois é, mas todas saíram alegres e intactas) e sentimos como Ribeirão pode ser quente com tanto asfalto e pouca árvore, o pobre albedo. Eventualmente, a cena foi: eu e a Amora (Isabela, uma amiga querida) com uma baciona d'água e um pote chegando às crianças e perguntando se queriam se molhar — na prática encharcávamos — para descerem no grande escorrega inflável, que estava pelando pelo sol. A água do pote as fazia sorrir sempre; deve haver alguma rota secreta à felicidade ali da qual os filósofos da eudaimonia se perderam.

Estávamos divididos em funções, eu primeiro cuidando do escorrega inflável, depois da música — e ensinar a coreografia da canção Estátua de Sal, aliás foram alguns milênios para ressignificar a história da mulher de Ló, num foram? —, depois de um pouco de tudo, e principalmente o futebol de sabão no inflável, terrível.

Todavia, o principal não foram os muitos brinquedos, os picolés, as canções e a dança — foi a presença do Espírito Santo ali, que estava servindo àquelas crianças com muitas mãos e muito afinco. Especificamente todas as mãos e todo o afinco de cada um de nós. Pra mim, essa presença foi até sensorial, pois havia uma árvore ali cujas flores exalavam um cheiro doce e suave (lembrava a baunilha). De primeira, senti isso quando estava encostando na árvore e em suas folhas e flores, algumas até caindo na minha cabeça quando esbarrava… porém esse perfume continuou. Mesmo longe da arvorezinha, solitária ali no calor, o perfume chegava até mim. Um perfume suave, que estava em meio às nossas canseiras e ao suor; que estava em meio a um ambiente não plenamente perfeito para crianças, já que havia perto esgoto a céu aberto, barro sujo e moradias precárias. Só que essas desigualdades sociais, as quais Deus muitas vezes chora, não impedem que Ele esteja ali, como odor suave e doce, inclusive para transformar e tratar essas dores. Resguardo-me de tentar intelectualizar os símbolos por trás disso agora — apenas o sei, nem quero persuadir alguém.

Uma hora, o tio Chocolate e algumas alunas suas dançavam para elas com gravações de fundo que misturavam música de gêneros diversos como rap e gospel (seja lá o que isso signifique), e dançavam magistralmente. Ele deu piruetas, fez street dance e expressava a arte da dança com energia, mas, mais profundo, expressava a luz de Cristo. Num momento, soava um áudio retratando os momentos da crucificação de Cristo diante das crianças, ele dançando com os movimentos dos pregos sendo fincados às mãos e aos pés. O silêncio da morte do Eterno agora podia ser dignificado ali, pois elas podem, hoje, crer e se unir novamente Àquele que primeiro nos amou. Eu me emocionava a quase lágrimas ali; sabia também que o projeto (Terceiro Céu, chama-se) não era festas ocasionais uma vez por ano, mas toda semana — afinal, é preciso cultivar com paciência e perseverança todas as sementes que semeamos. No final, crianças e até um adulto foram levados a colocar a mão sobre as Escrituras.

Não existe dança maior que dançar o que o próprio Amor fez e quer que nós façamos. As crianças ali hão de crescer, para frutificar.

Depois de arrumar (e também desarrumar um pouco, claro) tudo, saímos para comer algo simples, como pessoas simples que somos, ainda contemplando o que houve, que foi tão grande e simples. Contemplo até agora.

Bem, isso é só uma parcela da vida de ontem. Deu para viver o tempo de ontem.

Post scriptum: As reflexões de Sêneca acerca do tempo, a que me referi, são da obra: Sobre a Brevidade da Vida.

Rio Sufocado

Certo rio cristalino descendia por colinas que se erguiam uma ao lado da outra, como tenras irmãs. Árvores o circundavam, poupando também do calor todos os que nele habitavam com vastas sombras das copas, e suas flores multicoloridas exalavam cheiros que só podiam ser conhecidos caso alguém antes os tivesse sentido e vivido.

O rio detinha águas que se podiam beber sem hesitações e temores e usar para muitos fins, embora não infinitos — nada sob o sol é infinito. Tudo o que dizia respeito a ele era confiável, perene (mesmo invernalmente), puro e simples. Verdadeiramente ele estava ali antes de que qualquer ser, selvagem ou humano, conhecesse-o, para o beber, para o usar, para o presidir, para o explorar. Isso por inteiras eras.

Suas correntes sempre corriam com intensidade constante e temperaturas amenas, e seu leito pedregoso possuía belas rochas polidas pela própria água, como um diálogo de harmonia e equilíbrio que, simultaneamente, transforma e aceita. Cada uma das pedras possuía cores divergentes e de tons variados, mas ainda aparentavam mensagem uníssona e unívoca — profundidades azul-arroxeadas fluviais, minerais, delicadas, mas ainda fortes e robustas. O ambiente de concordância e sintonia manifestava a espontaneidade de tudo fluir sem dúvidas e divisões, ainda que o caos como tempestades e estações invernais rigorosas pudesse pôr tudo isso à prova.

Neste tempo presente, todavia, não há mais memórias de todo o universo-rio.

O homem chegara e, com ele, toda a sua ganância. À medida que a ganância se materializa, toma meios para furtar aquilo que nunca lhe pertenceu.

A tecnologia, assim, é tanto mais adorada quanto mais satisfaz à condição dos meios de furto e de aniquilação, a fim de servir a desejos que são alheios a realidades profundas e mais importantes. O concreto feito maior que a terra viva; os canos enferrujados maior que as raízes arbóreas; o útil maior que o essencial.

Por isso, escrevo a história fictícia suprarregistrada; representa o que acontece todos os dias conosco. Hoje, vi um leito do que poderia ter sido, algum dia, um rio assim como descrevi, porém não o sei porque se tratava unicamente de lixo e esgoto — e essa deve ser ainda a menor das escórias que geramos em sociedade.

O leito era circundado por concreto e algumas árvores mal alinhadas, que quase nenhuma sombra podiam fazer. Todos os carros passávamos dormentes, os cotidianos alheios, os pensamentos indiferentes à possibilidade do fato de: aquilo podia ter sido um rio.

Aquilo podia ter sido um rio sufocado. E o pior — não sei se o era: somos capazes de tornar tanto o maravilhoso e sublime como o que foi criado como lixo no mesmo resultado final.

Bem, eis o Efeito do Rio Sufocado: há coisas tão afetadas, violentadas e corrompidas por nós enquanto sociedade e humanidade, que nos tornamos insensíveis à essência daquilo que elas já foram ou do que podem ter sido. E nos esquecemos disso, como também nos esquecemos de lembrar que tudo nem sempre foi assim.

Doravante, toda essa visão deve debruçar-se sobre o mundo e o homem em uma relação de dominação e ignorância em relação às sensibilidades da vida.

Pois, sob esse efeito entorpecente, uma pessoa violenta não tem luz jogada a sua infância violentada; alguém em situação de morar nas ruas não é visto como sujeito de sofrimentos, sentimentos e inteligências; crianças são punidas por manifestarem em ações a falta de amor que receberam; jogamos o tempo fora com superficialidades porque desaprendemos a viver em profundidade; não nos importamos mais com os rios que agora, simplesmente, não existem mais.

No fundo, temos sufocado rios há muito mais tempo do que podemos relembrar. Esquecemo-nos constantemente de tudo o que era e é importante.

Talvez isso também seja um dos efeitos do Rio Sufocado em que nos temos tornado.